Lunes 17 de noviembre

Las palabras son bolas de papel atascadas en la garganta. Tinta, que recorre mi cuerpo, que atraviesa mis venas y describe secuencialmente la lenta decadencia de todo lo que no decimos.
Vos sos el cuchillo que se clava sollozando dentro de mi carne. Doy mil vueltas en la cama.

Pertenezco a una rama de árbol torcida, un pedazo de sangre que se coaguló en una arteria, y la muerte se apodera de todos mis movimientos, lentos, vacíos o extremos, silenciados por tu ceguera, por tus ganas de encontrarte, o de encontrar en mi algo que no soy.

Yo soy la brisa que te quema en una noche de frío, yo soy el viento que no para y la tormenta que te hace correr...

Espantapájaros del tiempo, vas volando como la paja, vas quebrándote con mi inconsciencia y mi inocente maldad...

Vuela alto mientras yo caigo ante el peso de tu gravedad.

Sigo

Soy un alma muerta caminando sobre su propia tumba, con un pasión entre manos, para mantener ardiendo el corazón. Vinieron buscando mi vida. Me encontraron colgando de un hilo de esperanza, matando el tiempo mediante miseros sueños. Soñando con vivir el lujo de tu presencia. No esperando el rechazo que me diste, incapaz de aprender el juego de control que jugabas.

Finalmente, sigo aquí esperando una mano de ayuda que ponga mis pies sobre la tierra. Esa es mi historia, pero el final es el todos nosotros...