lunes, 19 de junio de 2017

Lunes 19 de junio

Las palabras son bolas de papel atascadas en la garganta. Tinta, que recorre mi cuerpo, que atraviesa mis venas y me describe secuencialmente la lenta decadencia de todo lo que no decimos. Vos sos el cuchillo que se clava sollozando dentro de mi carne. Doy mil vueltas en la cama.
Pertenezco a una rama de árbol torcida, un pedazo de sangre que se coaguló en una arteria, y la muerte se apodera de todos mis movimientos, lentos, vacíos o extremos, silenciados por tu ceguera, por tus ganas de encontrarte, o de encontrar en mi algo que no soy. Yo soy la brisa que te quema en una noche de frío, yo soy el viento que no para y te hace correr... Espantapájaros del tiempo, vas volando como la paja, vas quebrándote con mi inconsciencia y mi inocente maldad... Vuela alto mientras yo caigo ante el peso de mi gravedad.

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